Entrando, en invierno.

Entrando, en invierno.

Un invierno de nuevo, casi nada. A excepcion de los zapatos y las horas. Los unos, porque estan mas nuevos, y las otras, porque ya no pasan.

Con un desapego de contarlo, un alejamiento de viaje y maletas. Una mochila casi siempre al hombro, y sin apuros ( el desapego). Mi viejo auto ya no recorre, raudo las rutas al trabajo. No es un trabajo, lo que tengo: es un lugar desde el que observar los tiempos.

Ha cambiado asi mi vida: llegó la vejez impulcra y solapada: los años me derrotan casi a vistas, me dedico a celestina, a verfificar los lugares, y a ordenas las casillas.

Sera el sol que no aparece, pero siento que todo va cerrandose y va a verde. a celeste, a gris bruma y a finales.

Sola no mas, vamos que se puede, el futuro es nuestro, no pasaran, tu la llevas, yo opero, ella no sabe..frases de puro eco.

Entrando, y recien es invierno.

Le Printemps?

Me cuesta pensar en arremeter contra una nueva primavera en este estado.
Amanecí un día y comenzaba a perderlo todo de nuevo; las ganas, la salud, las cuentas abiertas.

Me he quedado sin energías sin sentidos y sin corresponsales. Sin música o sin oido.
Se que debo huir a perderme de la tentación de agotarme de una vez por todas..y hay razones más feroces que fieras que me acechan en la cobardía.

Entré en una jungla que no desaparece; una cuyos ruidos me despiertan a las 4 AM, y que me desvelan en esperanzas que no llegan.

Si, parece que tantos años ahí se quedaron; hasta mi cuerpo así lo decidió. Finalmente, esto era la soledad, no esa que yo pregonaba como bienestar egoísta y transparente.

Es Septiembre y el sol se viene, con nuevas sombras para algunos, con la alegría de reconocerse para otros.

Para mí, tal vez sea tiempo de borrarme en ser "paciente", entregando mis días a los sucesivos turnos.

No hay horizonte al frente que contenga estos vacíos.

Upstairs, Downstairs.

Quien haya dicho que "como es arriba, es abajo", no conocía la verdadera trastienda en que se bate algun sector de la administración pública.

Contraste que se hace dramático cuando por las noches ( justo, noches), se atraviesan las ocho manzanas y se pone uno a disposición de lejanos edificios maltenidos plenos de funcionarios que se quedaron en la Revolución Industrial.
Allá, los problemas domésticos de la muerte y sus antesalas derivan en lóbregas decisiones lejanas a "la gestión", las "políticas públicas", las "36 medidas" y al "Chile Compite". Que no hayan $ 21.000 para pagar un perito que espere los restos de los bomberos chilenos es sólo una anécdota. También lo es que los funcionarios no tengan implementos de seguridad ante infecciones, o que el olor ( ese olor) empape casi todas las bienvenidas.

Tal vez Lagos diría: este es el Chile real.

Me pregunto, después de 16 años intentando esos "nunca más": cuántos servicios más se arrastran en las miserias del servir a medias sin que nadie repare en esos "piececitos azulosos de frío"?

Casi noche

Este martes aún no amanece.
El gris se ha apoderado de las montañas y los cerros y los autos,
y transcurre en frío glacial que invita a mantener los cobertores.
Algún error de la energía ha desatado que sea de mañana, siendo aún de noche.

Tal vez, no sé, no sea sólo hoy el equivocado.
No es finalmente, un asunto de sol más o sol menos:
tiene que ver con la sensación de no inicio,

o de guateo,
para ser más exactos.

Eso de estar seguro, ahora sí, de la vida que está en otra parte.
Vil plagio, pero más cierto que muchas encuestas.
Podría decirse también,

que nosotros los de entonces,ya no somos los mismos.
Y buscamos el apoyo epistolar, o el abordaje de Plaza Ñuñoa..
a falta de certezas más dignas.

Además, “todos” se están perpetuamente yendo de aquí.
Habremos de quedar los “últimos hombres”,

aquellos que se quedan porque sienten que dónde sea,
No hay dónde.

Bellavista por dos, y un arcoriris.

Los contrastes suelen ser vanos; un arcoiris inocente disfrazado de verdugo,
Unas calles re vistas, en ausentes compañías:
( fantasmas de olvidos o Lázaros asomando en sus casillas).

Ruidos infernales que traen malas noticias.

Sumemos: desencantos colectivos, y un leve sopor funcionario.
El frío permanente, el blog inconcluso,
dos rebeldías sepultadas.

Caminatas extrañas con extraños en el día.
Retóricas baratas; y versos que no resultan
en noches disfrazadas..

De remate el arcoiris resulta tesoro escondido.

Demasiado hasta para un otoño invierno
de exceso de personal a diestra y siniestra;
Mucha gente en esta agenda.
Acabar con la gente? Eso es casi nada,
comparado con la diaria tarea de fingir alabanzas.

Estos si son versos, riman por completo.
De un tirón, una sonriente versión de la mañana.

Memorias revisitadas de Bellavista.

No podría sino haber sido en domingo casi seco
-de Mayo sobre todo-
Cuando al son de los pasos de ese día,
rescaté los tinglados y a unas calles.

(No habría podido ser sino esa tarde,
silente y nuevecita,
cuando escogí nuevamente, no subir la graderías).

Todo eso que era mío ahora vuelve,
a redimir la imperecedera ruina.

Ni él ni yo sabíamos al despedirnos,
Cuándo, cómo y dónde nos refundaríamos en un dibujo de ese cielo..
Ha cambiado como yo he cambiado, o seguimos siendo los mismos:
que se quedan en los atardeceres congelados pero vivos;
que se pasan de vereda distraídos alarmando al vecindario;
que no ven ni oyen, sólo sienten;
y que codician no más, pasar de curso.


Y hay que decirlo todo: en una compañía así tan leve,
que inventó y adivinó una marcha al compás de mis sentidos.
Una de esas compañías que debieran quedarse en las esquinas
y asaltarlo a uno de noche,
para restaurar silencios abrazando el sueño.

Bellavista ahora entonces, reaparece instituyendo más memorias:
los pasos-el cielo sin previo aviso-
Y una figura nueva que se vino conmigo.

Alguien, de Borges

Un hombre trabajado por el tiempo, un hombre que ni siquiera espera la muerte (las pruebas de la muerte son estadísticas y nadie hay que no corra el albur de ser el primer inmortal), un hombre que ha aprendido a agradecer las modestas limosnas de los días: el sueño, la rutina, el sabor del agua, una no sospechada etimología, un verso latino o sajón, la memoria de una mujer que lo ha abandonado hace ya tantos años que hoy puede recordarla sin amargura, un hombre que no ignora que el presente ya es el porvenir y el olvido, un hombre que ha sido desleal y con el que fueron desleales, puede sentir de pronto, al cruzar la calle, una misteriosa felicidad que no viene del lado de la esperanza sino de una antigua inocencia, de su propia raíz o de un dios disperso.
Sabe que no debe mirarla de cerca, porque hay razones más terribles que tigres que le demostrarán su obligación de ser un desdichado, pero humildemente recibe esa felicidad, esa ráfaga.
Quizá en la muerte para siempre seremos, cuando el polvo sea polvo, esa indescifrable raíz, de la cual para siempre crecerá, ecuánime o atroz, nuestro solitario cielo o infierno.

De banda sonora

Roque Dalton

EL VANIDOSO
Yo sería un gran muerto.
Mis vicios entonces lucirían como joyas antiguas
con esos deliciosos colores del veneno.
Habría flores de todos los aromas en mi tumba
e imitarían los adolescentes mis gestos de júbilo,
mis ocultas palabras de congoja.
Tal vez alguien diría que fui leal y fui bueno.
Pero solamente tú recordarías
mi manera de mirar a los ojos.