Memorias revisitadas de Bellavista.

No podría sino haber sido en domingo casi seco
-de Mayo sobre todo-
Cuando al son de los pasos de ese día,
rescaté los tinglados y a unas calles.

(No habría podido ser sino esa tarde,
silente y nuevecita,
cuando escogí nuevamente, no subir la graderías).

Todo eso que era mío ahora vuelve,
a redimir la imperecedera ruina.

Ni él ni yo sabíamos al despedirnos,
Cuándo, cómo y dónde nos refundaríamos en un dibujo de ese cielo..
Ha cambiado como yo he cambiado, o seguimos siendo los mismos:
que se quedan en los atardeceres congelados pero vivos;
que se pasan de vereda distraídos alarmando al vecindario;
que no ven ni oyen, sólo sienten;
y que codician no más, pasar de curso.


Y hay que decirlo todo: en una compañía así tan leve,
que inventó y adivinó una marcha al compás de mis sentidos.
Una de esas compañías que debieran quedarse en las esquinas
y asaltarlo a uno de noche,
para restaurar silencios abrazando el sueño.

Bellavista ahora entonces, reaparece instituyendo más memorias:
los pasos-el cielo sin previo aviso-
Y una figura nueva que se vino conmigo.